El amor no existe dijo.

Entonces le dije que el amor es como el lenguaje.

Se quedó mirándome fijamente esperando a que siguiera entonces me expliqué:

El lenguaje es universal, cada ser humano lo tiene, con él me expreso en éste instante y lo único que varía entre una y otra persona es el idioma.

El que una persona se exprese en su idioma mejor o peor que otras solo demuestra que mi nivel de expresión varía en la medida en que todos somos diferentes como son diferentes nuestras experiencias de la vida; como el amor, que todo el mundo lo siente porque es universal, pero el que  lo definamos de diferentes maneras es porque se nos fue dado por la experiencia y además, cuando yo te amo soy yo tal y como soy queriéndote a ti tal y como eres tu, si soy vacilante mentiroso e infiel así no es el amor, así soy yo, el amor es completamente personal, el mismo amor siempre pero con diferente perspectiva según cada quien; el echo es que no lo puedes negar, es como la nada que no existe pero que ahí está.

Siguió mirándome fijamente unos segundos más hasta que dio la vuelta de nuevo para marcharse, pero esta ves pensando en lo que le dije… supongo.

Ivon

Dentro de algún tiempo pensaré en ti y diré que eras una amiga a quien quise mucho pero que se alejo de mí y que lastima porque me encantaba verte sonreír, abrazarte y regañarte cuando te portabas mal en el colegio. Eras mía porque yo te quise primero y tal y como eras y porque así eras, pero hoy creo que si en este instante te viera, después de todo este tiempo que ha pasado desde que dijiste que me llamarías, ya no te sentiría igual; la distancia te ha cambiado mientras que yo sigo siendo el mismo aquí, esperándote.

Lo que me duele no es el hecho de que tú no estés conmigo, sino el saber que tú no existes tal y como yo te recuerdo. Es triste cuando pienso en los días de fantasía en que yo decía tu futuro en el que no había soledad ni tristeza, y tú decías mi futuro en el que siempre estarías a mi lado.

Me querías lo sé, porque era yo quien te cuidaba del mundo y de ti misma; era fácil, no tenía sino que estar a tu lado y quererte mucho.

Mientras pasas a ser un triste recuerdo en mi memoria disfrutaré éste dolor que produce tu ausencia, porque si no es un dolor que dura, entonces es grato padecerlo.

Despedida.

Solo quince minutos te dije que esperaras, que aguantaras en el frente, que yo llegaría pronto a ayudarte; pero pasados veinte minutos te fuiste, solo cinco minutos de retraso y tú no pudiste esperar. Me tardé porque Guillermo, el único amigo que nos quedaba de los diez que un día hace veinte años salió con nosotros a pelear, calló herido y solo tuve cinco minutos para darle los primeros auxilios, la extrema unción, darle santa sepultura y recoger su fusil y sus botas.

Su muerte me hizo reflexionar, ya son veinte años desde que salí contigo de casa para venir a esta guerra. Ahora recuerdo claramente que dijiste que si pasaban quince años, y no habíamos cambiado nada, entonces que nos iríamos; el próximo  mes se cumplirán veinte años de tú haber dicho eso y no quiero estar aquí para ese entonces.

Quino, el genio de la risa.

De todos los caricaturistas que conozco, que no son muchos, Quino es el único que creo hace reír al intelecto, su estilo único es arte, sus historias tan ingeniosas nos dicen, después de uno haberse reído mucho, que eso tan genial no es algo que haga cualquiera; por eso queda para la posteridad su obra y sus personajes que trascienden idiomas, como Mafalda, que por tantas generaciones nos ha esta haciendo reir.

Y ustedes qué vinieron a ver…

…les pregunto mientras leen, porque déjenme decirles que yo no estoy aquí, no respondo por nada de lo aquí escrito porque yo no lo pongo; no soy  yo el que ahora redacto sino el que hace todo este intento de arte, que no soy yo, pero un yo que desconozco y nada tiene que ver conmigo; pero soy yo, no el yo que ahora me quejo pero sí ese yo que hace esto que es extraño y ni apruebo… es complicado, no lo entiendo, y si ustedes si explíquenmelo; pero de todas formas si me ven en la calle y se ríen, aprueban o critican mi obra, o sea estos textos, que no son míos, sepan que yo no respondo por ellos.